YO ADORO...
Yo adoro una mujer de aire.
La sentíamos bastante como el aire,
brillante o secreta esencia, ah, de lo que nos tocaba;
alma del tiempo, sí, más allá de las formas,
sin forma siempre como el aire?
Cuando la mujer de aire se va,
no, no me digáis que las flores son flores y que la luz es luz,
que la colina sube hacia las nubes y que la tarde baja hasta las aguas
y que el anochecer viene de espejos por las lejanas islas, por las islas...
Ni menos me digáis, oh, no me digáis, que la luna de julio se ha entibiado entre las ramas...
No, no me digáis nada, que cuando la mujer de aire se va
el aire, el aire?, es una asfixia oscura,
y hay manos, muchas manos, tendidas hacia nosotros desde otras sombras como raíces invertidas...
Pero verdad que la mujer de aire siempre vuelve?
—Siempre regresa, sí, pero no basta adorarla porque ella es la libertad.

Declaración de Miguel D'Agostino - Sobreviviente del ex CCDTyE Club Atlético - Declaración ante la Comisión DDHH y Garantías de la Cámara de Diputados de la Nación

No vencerá la muerte
cuando todos los hombres hayan muerto
y todos sean ya un solo hombre,
que habitará en el viento y en la luz de la noche,
y los huesos, deshechos en ceniza,
sean polvo de estrellas;
cuando las tinieblas
y del fondo del mar asciendan a la luz;
cuando ya, sin amantes, sea eterno el amor,
no vencerá la muerte.
No temerán la muerte
los que yacen, hundidos en el mar,
mecidos en su fondo y su calma;
angustiados, exhaustos,
martirizados, pero no vencidos.
Y si tuvieron fe y también dudas,
y su pureza fue manchada por el mal,
en el final de todo tendrán paz,
y no les vencerá la muerte.
No vencerá la muerte,
aunque ya no se escuchen los gritos de gaviotas,
ni el rumor de las olas en la playa;
aunque mueran las flores y sea inútil la lluvia,
en la tierra aún fértil de los muertos
alentarán pequeñas margaritas
hasta que el Sol sucumba.
Y nunca vencerá la muerte.

Voy a cerrar la tarde
se acabó
no trabajo
tiene la culpa el cielo
que urge como un río
tiene la culpa el aire
que está ansioso y no cambia
se acabó
no trabajo
tengo los dedos blandos
la cabeza remota
tengo los ojos llenos
de sueños
yo qué sé
veo sólo paredes
se acabó
no trabajo
paredes con reproches
con órdenes
con rabia
pobrecitas paredes
con un solo almanaque
se acabó
no trabajo
que gira lentamente
dieciséis de diciembre.
Iba a cerrar la tarde
pero suena el teléfono
sí señor enseguida
comonó cuandoquiera.

Pasado mañana, sí, sólo pasado mañana...
Me pondré mañana a pensar en pasado mañana,
y así será posible; pero hoy no...
No, hoy nada; hoy no puedo,
la persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,
el sueño de mi vida real, intercalado,
el cansancio anticipado e infinito,
un cansancio de mundos para tomar un tranvía...
Esta especie de alma...
Sólo pasado mañana...
Hoy quiero prepararme para pensar en el día siguiente...
El es el decisivo,
tengo ya el plan trazado; pero no, hoy no trazo planes...
Mañana es el día de los planes.
Mañana me sentaré al escritorio para conquistar el
mundo;
pero sólo conquistaré el mundo pasado mañana...
Tengo ganas de llorar,
tengo ganas de llorar mucho de repente de adentro...
No, no quieran saber nada más, es secreto, no lo digo.
Sólo pasado mañana...
Cuando era niño el circo del domingo me divertía toda
la semana.
Hoy sólo me divierte el circo del domingo de toda la
semana de mi infancia...
Pasado mañana seré otro,
Mi vida se hará un triunfo,
todas mis cualidades reales de inteligente, leído y
práctico
serán convocadas por un edicto...
Pero por un edicto de mañana...
Hoy quiero dormir, redactaré mañana...
Por hoy, ¿cuál es el espectáculo que me devolvería la
infancia?
También para que compre las entradas mañana,
porque pasado mañana es cuando está bien el
espectáculo...
Antes no...
Pasado mañana tendré la pose pública que mañana
estudiaré.
Pasado mañana seré finalmente lo que hoy no puedo
nunca ser.
Sólo pasado mañana...
Tengo sueño como el frío de un perro vagabundo.
Tengo mucho sueño,
mañana te diré las palabras, o pasado mañana...
Sí, tal vez solo pasado mañana...

El porvenir...
Sí, el porvenir...

El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a Ud. No le importa que la felicidad
No siempre sea
Tanta diversión
Si a Ud. No le importa un golpe infernal
De vez en cuando
Justamente cuando todo está bien
Porque ni en el paraíso
se canta
todo el tiempo
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a ud. No le importa
Que la gente muera
Todo el tiempo
O que sólo desfallezca
Parte del tiempo
Lo que no es tan terrible
Si a Ud. no le pasa
Oh el mundo es un lugar hermoso
Para nacer
Si a Ud. no le importan
Unas pocas mentes paralíticas
En los puestos más altos
O una bomba o dos
De vez en cuando
Sobre su cara mirando hacia arriba
O algunos otros inconvenientes
De la que nuestra sociedad de Marca Nueva
Es víctima
Con sus hombres de distinción
Y sus hombre de extinción
Y sus curas
Y otros patrulleros
Y sus varias segregaciones
Y sus investigaciones en el Congreso
Y otras constipaciones
Que nuestra carne loca
Hereda
Sí, el mundo es el mejor de los lugares
Para un montón de cosas
Hacer la escena divertida
Y hacer la escena del amor
Y hacer la escena triste
Y cantar canciones bajas y tener inspiraciones
Y pasear
Mirándolo todo
Oliendo flores
Y derribando estatuas
Y hasta pensando
Y besando gente y
Haciendo niños y usando pantalones
Y ondeando sombreros
Y bailando
Y nadando en ríos
En picnics
En medio del verano
Y generalmente seguir viviendo"
Sí
Pero justo en medio de todo esto
Viene el sonriente
Funebrero.

Maxi Diomedi entrevista a Sergio Sanchez, autor, junto a Lalo Ugarte de "Un tornado dulce" Un recorrido por la vida - obra de Gabo Ferro.
Hacia el final, se escucha la intromisión de una cronopia radiopata con una pequeña crónica sobre la actual embestida contra las políticas públicas de memoria y los despidos en los Espacios de Memoria y la Secretaría de Derechos Humanos.
La tradición no es la adoración de las cenizas, sino la preservación del fuego.“ Gustav Mahler

Conversación con Ana Longoni sobre “Tercer oído. Relatos de una vanguardia descentrada” (Caracol Ediciones). ¡Un lujazo! Hablamos de la insistencia de los archivos que se hacen ver 50 años más tarde para permitirnos seguir indagando en la obra de artistas que caminaron por los bordes. Como Masotta, Carreira, Ruano, Greco o Cerrato. El archivo insiste y nos (la) viene a buscar. Sirva esta charla también como homenaje a Elda Cerrato.

Ultrateléfono ¿Con Horacio? - Ya sé que en la vejiga tienes ahora un nido de palomas y tu motocicleta de cristales vuela sin hacer ruido por el cielo. -¿Papá? - He soñado que tu damajuana está crecida como el Tupungato; aún contiene tu cólera y mis versos. Echa una gota. Gracias. Ya estoy buena. Iré a veros muy pronto; recibidme con aquel sapo que maté en la quinta de San Juan ¡pobre sapo! y a pedradas. Miraba como buey y mis dos primos le remataron; luego con sartenes funeral tuvo; y rosas lo seguían.

Tom Lupo lee a Jorge Boccanera
Un hombre
a Humberto Costantini
un hombre se me viene cayendo por la sangre
con una copa rota entre los dientes
no soy yo
somos todos
la soledad
el tajo de odio en la memoria somos
un hombre se me viene derrumbando
por la oscura saliva del silencio
salpicando mis ojos con antiguas cucharas
lágrimas que él inventa cuando pisa
los charcos de mi sangre
un hombre se me viene cayendo por la herida
no hagan música o fuego
no soplen ni respiren
quiere decirnos algo
hay un sur de rodillas preguntando
dónde estábamos todos
cómo fue que dejamos crecer la indiferencia
para que de una puerta salga el enceguecido
tirando puñetazos al aire
echando espuma por la boca
un hombre se me viene cayendo por la sangre
con pasos de borracho
no hagan ruido no escupan
no demoren quiere decirnos algo.
_____________________
De «CONTRA EL BUFON DEL REY» (1980)

Libro de cartas a jóvenes poetas

Un día, en un restaurante, fuera del espacio y del tiempo,
me sirvieron el amor como callos fríos.
Dije delicadamente al jefe de la cocina
que los prefería calientes,
que los callos (y eran a la portuguesa) nunca se comen fríos.
Se impacientaron conmigo.
Nunca se puede tener razón, ni en el restaurante.
No corrí, no pedí otra cosa, pagué la cuenta
y me fui a pasear por la calle.
¿Quién sabe lo que esto quiere decir?
Yo no lo sé y a mí me pasó…
(Sé muy bien que en la infancia toda la gente tuvo un jardín,
particular o público o del vecino.
Sé muy bien que jugar era nuestro único mandamiento
y que la tristeza es de hoy.)
Esto lo sé de sobra,
pero, si pedí amor, ¿por qué me trajeron,
a la portuguesa, callos fríos?
No es un plato que se pueda comer frío
y me lo trajeron frío.
No me quejé, pero estaba frío,
no se puede comer frío pero llegó frío.
Trad. Octavio Paz

- La luna y el tejo- (sobre un poema de Sylvia Plath)
/Las nubes están floreciendo/
El cielo arrastra una alcantarilla donde se bañan los pájaros nocturnos.
En la luz azul de la noche dos amantes se besan sus bocas sedientas de pétalos(aquí un cambio posible).
Las flores piensan en el misterio y la negra quietud de allí arriba.
Las nubes
/lápidas frías/
preparan su blando algodón para que la luna,
Dios,
Mi madre,
Descansen.

ACTA DE ESCRUTINIO Sostengo con mis manos la mar de muertos: santiagos, rafaeles, facundos hice amistad con las piedras con las ramas de mimbre con las olas, con el monte el infierno era un traje apagado tridente manos de humo absuelve a los asesinos Fiscalizo en las elecciones y tomo mate con H., un gendarme es joven, parece amigable, nacido del pueblo marrón sonríe a la manera de un niño y está armado con una pistola atada a su pierna Es curioso: estamos en el jardín de infantes donde trabajé muchos años en el aula de entonces brillo por mi ausencia me doy aire con un abanico de papel plegado como en esos días hay más fiscales y todos incluso mis amigos parecen intrusos revolviendo mi historia cuando pisan las baldosas donde va el rincón de la casita H. me ceba un mate y todo se siente muy raro el infierno era un traje apagado tridente manos de humo absuelve a los asesinos bajo las poderosas ruedas de esta carreta que pesa cuarenta años pienso una vez recuperado el amarillo qué nos pasará con el violeta sostengo también el nombre de un pájaro desde la ventana del aula donde mirábamos llover o nevar pío con él y en la fracción de segundo que tarda en irse yo también sacudo mis alas y me quedo mirando hasta que ya no hay nada. Un niño hurga la caja de letras en lo fatal de mi memoria se cree llamado a cantar el número del sorteo en la kermés y tiembla. H. me ofrece otro mate yo, “gracias, no quiero más” como que vuelvo y entro al aula tomo nota de los números en "el pizarrón del infortunio" como el escolar perezoso de Prevert el infierno es un traje quemado tridente manos de humo absuelve a los gendarmes. S. U. agosto 2023

Poema de TOm Lupo

Las rosas del jardín de Adonis...*
Las rosas del jardín de Adonis
Son las que yo amo, Lydia, esas efímeras rosas
Que en el día de su nacimiento,
En ese mismo día, mueren.
La luz es eterna para ellas, pues
Nacen con el sol cuando ya ha salido, y se acaban
Antes que Apolo pudiera incluso iniciar
Su trayectoria visible.
Como ellas, déjanos hacer de nuestras vidas un día,-
Voluntariamente, Lydia, desconociendo
Que existe la noche antes y después
El poquito que perduramos
(*) Ricardo Reis

Sé que en algún lugar
la alegría se desparrama
como el polen
y que hace tiempo
los hombres se yerguen
como jardines definitivos.
Pero yo vivo aquí y ahora,
donde todo es horrible
y tiene dientes
y viejas uñas petrificadas.

Aquí, ahora,
donde el aire
se asfixia
y el miedo es impune.

Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre
y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.

Poemas de Tom Lupo en la voz de Gabriela Borrelli Azara

III
“Poseía el raro arte de la atención inusitada y creciente, de una atención que parecía una presencia casi física”, escribe Juarroz. “Quienes estábamos con él sentíamos al hablar que cada palabra se volvía profunda por su atención ilimitada. Su forma de escuchar parecía crear la profundidad en sus acompañantes. Y cuando él hablaba, teníamos la sensación de que lo hacia ya ‘desde el otro lado’, que por otra parte se volvía entonces infinitamente próximo, mucho más que este lado. A medida que avanzaban sin darnos cuenta las horas de las frías madrugadas de Buenos Aires, sus pequeños ojos eran como dos focos cada vez más despiertos y brillantes. Quizás allí nació mi sospecha de que la eternidad podría consistir en quedarse detenido o fijado en un gran pensamiento, pensándolo para siempre, y que morir no sería más que el último esfuerzo de la atención, el abandono de los otros pensamientos, para concentrarse en uno solo, ya definitivo. Y pienso que tal vez naciera también allí aquella sensación, recogida en algunos de mis libros, de que pensar en un hombre se parece a salvarlo.”

Poema de despedida

Hemos amado juntos tantas cosas
que es difícil amarlas separados.
Parece que se hubieran alejado de pronto
o que el amor fuera una hormiga
escalando los declives del cielo.
Hemos vivido juntos tanto abismo
que sin ti todo parece superficie,
órbita de simulacros que resbalan,
tensión sin extensiones,
vigilancia de cuerpos sin presencia.
Hemos perdido juntos tanta nada
que el hábito persiste y se da vuelta
y ahora todo es ganancia de la nada.
El tiempo se convierte en antitiempo
porque ya no lo piensas.
Hemos callado y hablado tanto juntos
que hasta callar y hablar son dos traiciones,
dos sustancias sin justificación,
dos sustitutos. Lo hemos buscado todo,
lo hemos hallado todo,
lo hemos dejado todo. Únicamente no nos dieron tiempo
para encontrar el ojo de tu muerte,
aunque fuera también para dejarlo.

Tom lee Aplastamiento de las gotas de Julio Cortazar

La palabra infinito es infinita,
la palabra misterio es misteriosa.
Ambas son infinitas, misteriosas.
Sílaba a sílaba intentas convocarlas
sin que una luz anuncie su dominio,
una sombra señale a qué distancia de ellas
está la opacidad en que te mueves.
Van a algún punto del resplandor y anidan,
cuando las dejas libres en el aire,
esperando que un ala inexplicable
te lleve hasta su vuelo.
¿Es más que su sabor el gusto de la vida ?

hay que saber llegar hasta la orilla sin mojarse los pies
cruzar una ciudad en donde el agua es negra
y negra es la saliva de los perros
y negro el semen que descargan los ángeles
en las sábanas sucias de los partos
hay que hundir la cabeza con los ojos abiertos
negociar el ardor
forzar al corazón su máquina de aceite
y resistirlo a flote una noche completa
hay que entregar el cuerpo a la corriente
fijar la convicción
nadie vendrá para salvarme
no soltar la palabra que dispare el alud de un espejismo
nadie
vendrá para salvarme
tragar si es necesario
la sal que se desprende generosa de tu propio temor
sentirte el muelle de un puerto abandonado
una vieja estructura que el tiempo embiste sin control
hay que saber quedarse y aguantar
saber que no vendrá
para salvarme
nadie

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-9398-2008-03-04.html
"Este es mi corazón: una bomba de tiempo impreciso..."

Alma se tiene a veces.
Nadie la posee sin pausa
y para siempre.
Día tras día,
año tras año
pueden transcurrir sin ella.
A veces sólo en el arrobo
y los miedos de la infancia
anida por más tiempo.
A veces nada más en el asombro
de haber envejecido.
Rara vez nos asiste
en las tareas pesadas,
como mover los muebles,
cargar las maletas
o recorrer caminos con zapatos apretados.
Cuando hay que cortar carne
o llenar solicitudes,
generalmente está de asueto.
De mil conversaciones
toma parte sólo en una,
y no necesariamente,
pues prefiere el silencio.
Cuando el cuerpo nos empieza a doler y doler,
escapa sigilosamente de su hora de consulta.
Es algo quisquillosa:
con disgusto nos ve en la muchedumbre,
le repugna nuestra lucha por supuestas ventajas
y el rumor de los negocios.
La alegría y la tristeza
no son para ella sentimientos distintos.
Sólo cuando se unen
está presente en nosotros.
Podemos contar con ella
cuando no estamos seguros de nada
y tenemos curiosidad por todo.
De los objetos materiales
le gustan los relojes con péndulo
y los espejos que trabajan afanosos
aunque no mire nadie.
No dice de dónde viene
ni cuándo se irá de nuevo,
pero evidentemente espera esa pregunta.
Según parece,
así como ella a nosotros,
nosotros a ella
también le servimos de algo.

El día que Hetitor le dedicó unos tangos a la abuela Clelia

"Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad?
¿Qué ángel malo se paró en la puerta de tu sonrisa
Con la espada en la mano?
¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus
( ojos como el adorno de un dios?
¿Por qué un día de repente sentiste el terror de
ser? 5
Y esa voz que te gritó vives y no te ves vivir
¿Quién hizo converger tus pensamientos al cruce
( de todos los vientos del dolor?
Se rompió el diamante de tus sueños en un mar
( de estupor
Estás perdido Altazor
Solo en medio del universo
10
Solo como una nota que florece en las alturas del
vacío
No hay bien no hay mal ni verdad ni orden ni
( belleza
¿En dónde estás Altazor?....."

Observás como enseña a hacer tempura
una cocinera japonesa en un documental,
sentís la ciudad colapsada.
Mirar una cosa y pensar en otra,
quizás en eso consista la escritura
o el poema que comienza a escribirse
a espaldas del mundo
al mejor estilo de un buen ladrón de gallinero.
Es de noche y no llueve,
no llueve por una vez en esta ciudad.
Ya hubo alerta amarilla por vientos huracanados.
Eso pasó
como pasa todo y nadie lo recuerda.