Poema Algo Sobre el Alma.

Voy a cerrar la tarde
se acabó
no trabajo
tiene la culpa el cielo
que urge como un río
tiene la culpa el aire
que está ansioso y no cambia
se acabó
no trabajo
tengo los dedos blandos
la cabeza remota
tengo los ojos llenos
de sueños
yo qué sé
veo sólo paredes
se acabó
no trabajo
paredes con reproches
con órdenes
con rabia
pobrecitas paredes
con un solo almanaque
se acabó
no trabajo
que gira lentamente
dieciséis de diciembre.
Iba a cerrar la tarde
pero suena el teléfono
sí señor enseguida
comonó cuandoquiera.

El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a Ud. No le importa que la felicidad
No siempre sea
Tanta diversión
Si a Ud. No le importa un golpe infernal
De vez en cuando
Justamente cuando todo está bien
Porque ni en el paraíso
se canta
todo el tiempo
El mundo es un hermoso lugar
Para nacer
Si a ud. No le importa
Que la gente muera
Todo el tiempo
O que sólo desfallezca
Parte del tiempo
Lo que no es tan terrible
Si a Ud. no le pasa
Oh el mundo es un lugar hermoso
Para nacer
Si a Ud. no le importan
Unas pocas mentes paralíticas
En los puestos más altos
O una bomba o dos
De vez en cuando
Sobre su cara mirando hacia arriba
O algunos otros inconvenientes
De la que nuestra sociedad de Marca Nueva
Es víctima
Con sus hombres de distinción
Y sus hombre de extinción
Y sus curas
Y otros patrulleros
Y sus varias segregaciones
Y sus investigaciones en el Congreso
Y otras constipaciones
Que nuestra carne loca
Hereda
Sí, el mundo es el mejor de los lugares
Para un montón de cosas
Hacer la escena divertida
Y hacer la escena del amor
Y hacer la escena triste
Y cantar canciones bajas y tener inspiraciones
Y pasear
Mirándolo todo
Oliendo flores
Y derribando estatuas
Y hasta pensando
Y besando gente y
Haciendo niños y usando pantalones
Y ondeando sombreros
Y bailando
Y nadando en ríos
En picnics
En medio del verano
Y generalmente seguir viviendo"
Sí
Pero justo en medio de todo esto
Viene el sonriente
Funebrero.

tom lupo, el pez naufrago

Sé que en algún lugar
la alegría se desparrama
como el polen
y que hace tiempo
los hombres se yerguen
como jardines definitivos.
Pero yo vivo aquí y ahora,
donde todo es horrible
y tiene dientes
y viejas uñas petrificadas.

Aquí, ahora,
donde el aire
se asfixia
y el miedo es impune.

El pez naufrago pograma de poesía radial. Alejandra Pizarnik

Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre
y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.

III
“Poseía el raro arte de la atención inusitada y creciente, de una atención que parecía una presencia casi física”, escribe Juarroz. “Quienes estábamos con él sentíamos al hablar que cada palabra se volvía profunda por su atención ilimitada. Su forma de escuchar parecía crear la profundidad en sus acompañantes. Y cuando él hablaba, teníamos la sensación de que lo hacia ya ‘desde el otro lado’, que por otra parte se volvía entonces infinitamente próximo, mucho más que este lado. A medida que avanzaban sin darnos cuenta las horas de las frías madrugadas de Buenos Aires, sus pequeños ojos eran como dos focos cada vez más despiertos y brillantes. Quizás allí nació mi sospecha de que la eternidad podría consistir en quedarse detenido o fijado en un gran pensamiento, pensándolo para siempre, y que morir no sería más que el último esfuerzo de la atención, el abandono de los otros pensamientos, para concentrarse en uno solo, ya definitivo. Y pienso que tal vez naciera también allí aquella sensación, recogida en algunos de mis libros, de que pensar en un hombre se parece a salvarlo.”

Nos visitó Adrian Repun para hablar del Mercado Negro Feria de publicaciones comunitarias, autogestivas e independientes a realizarse el 10 y 11 de octubre en el Ecunhi.

La palabra infinito es infinita,
la palabra misterio es misteriosa.
Ambas son infinitas, misteriosas.
Sílaba a sílaba intentas convocarlas
sin que una luz anuncie su dominio,
una sombra señale a qué distancia de ellas
está la opacidad en que te mueves.
Van a algún punto del resplandor y anidan,
cuando las dejas libres en el aire,
esperando que un ala inexplicable
te lleve hasta su vuelo.
¿Es más que su sabor el gusto de la vida ?

Algo sobre el alma tom lupo en el pez naufrago

Dulce Mattia entrevista a LA TAPeRA en "El pez naufrago". Presentación de "Buscaras" nuevo single grabado junto a Lula Bertoldi (Eruca Sativa) y acústico en vivo!

fragmento de un libro de poemas, el cual le mando a su ex por su cumpleaños junto con un desayuno... pero un dia antes......

Observás como enseña a hacer tempura
una cocinera japonesa en un documental,
sentís la ciudad colapsada.
Mirar una cosa y pensar en otra,
quizás en eso consista la escritura
o el poema que comienza a escribirse
a espaldas del mundo
al mejor estilo de un buen ladrón de gallinero.
Es de noche y no llueve,
no llueve por una vez en esta ciudad.
Ya hubo alerta amarilla por vientos huracanados.
Eso pasó
como pasa todo y nadie lo recuerda.

Uno de los poetas invitados en la obra de Carlos Galanternik "Palabras para la esfinge".