Kurt Cobain, que duerma con los angeles

Kurt Cobain murió, un disparo que aún resuena en los mentes de mi generación, esa generación que Cobain odió desde el amor. La muerte no es el fin, seguimos repasando sus canciones en otro siglo, perdimos un profeta pero no la religión, nos agarramos de su guitarra para encontrar salvación donde él no lo halló. El día que Cobain se mató después de inyectarse tres dosis de heroína y volarse la cara con una escopeta muchos estaban mirando MTV, atravesando el desierto de los noventas, sin plata sin dioses sin revoluciones. No importa, el dejó su cadáver hermoso, su hija y su esposa rocker, una banda que sonaba en todas las radios, un nuevo martirio del negocio musical, una tribu desencantada sin consuelo. Kurt no se bancó esa cultura del aguante, la de las drogas y el vacío, la de la fama y el dolor, la del rock y la furia. Cobain no se mató por nadie pero nos dejó huérfanos, otra generación perdida, otro fantasma del hastío, otro golpe bajo y traicionero. Que duerma con ángeles, que canten sus canciones, ácidas poesías, gritos desesperados. No fuimos a su funeral pero nos vestimos de negro. No importa, Cobain se mató y pasó a ser historia, nosotros estamos vivos pero el tiempo es el mismo, ese que arde como un infierno donde es mejor quemarse que desvanecerse. Read more

Kurt Cobain murió, un disparo que aún resuena en los mentes de mi generación, esa generación que Cobain odió desde el amor. La muerte no es el fin, seguimos repasando sus canciones en otro siglo, perdimos un profeta pero no la religión, nos agarramos de su guitarra para encontrar salvación donde él no lo halló. El día que Cobain se mató después de inyectarse tres dosis de heroína y volarse la cara con una escopeta muchos estaban mirando MTV, atravesando el desierto de los noventas, sin plata sin dioses sin revoluciones. No importa, el dejó su cadáver hermoso, su hija y su esposa rocker, una banda que sonaba en todas las radios, un nuevo martirio del negocio musical, una tribu desencantada sin consuelo. Kurt no se bancó esa cultura del aguante, la de las drogas y el vacío, la de la fama y el dolor, la del rock y la furia. Cobain no se mató por nadie pero nos dejó huérfanos, otra generación perdida, otro fantasma del hastío, otro golpe bajo y traicionero. Que duerma con ángeles, que canten sus canciones, ácidas poesías, gritos desesperados. No fuimos a su funeral pero nos vestimos de negro. No importa, Cobain se mató y pasó a ser historia, nosotros estamos vivos pero el tiempo es el mismo, ese que arde como un infierno donde es mejor quemarse que desvanecerse. Read less